Finnegan's Wake

Que venga la noche y llene a los dublineses que visitan San Salvador de olor a pupusas. Que las palmas palmeen y alimenten las bocas con el queso frito y los frijoles refritos. Que lo bajen todo con cerveza y que sus caras rojas se enfermen de modales y digan gracias con su acento cockney y nos vean a todos con gestos de aborígenes llenando las manos del curtido (look at!) y los dedos y debajo de las uñas la salsa roja abasteciéndose de gérmenes y luego ssshup ssshup nos chupamos los dedos y todo se queda en la lengua y la lengua roja y abajo todo con Coca-Cola. Que paseen con nosotros por el árbol y tomen la foto (snap! snap! smile!) del árbol y la iglesia y vamos al parqueo privado y ellos, con su dinero devaluado, ofrezcan pagarnos (god kill the queen, the pounds and the fiends) y caigan las monedas del cielo y hagan ruidos (chin chin) así como nombran a los chinos en la China y descubran el reflujo de las planchas y el dolor de panza que se siente cuando uno llega a la Panamericana después de haber salido de Antiguo.

Que nos vamos a un bar y bajamos más cerveza (this is water, water beer!) y comiencen a cantar sus canciones y nosotros las nuestras y compartamos la decepción de la patria y la vejez de la corona y la muerte de los imperios y calmemos las ansias de libertad económica o de subsidios anuales, manuales de minimum vitales.

¡Honor a la patria y al pan de la mano! Que se mojen los estómagos y que ardan las enzimas y los pulmones y el cigarro y el Liffey y el Acelhuate son ríos raros, vaivenes vacíos, canaletas cafés,

desagües de desperdicios, resumideros de poemas baratos y escritores que cruzan los puentes (the houses, oh, the ranches!) y ven o la nieve o la lluvia caer y llaman a esto casa (god, our homeland! how sad is our homeland, how dirty and poor!).

Que los irlandeses nos digan que todo va a estar bien que siempre queda la sonrisa (the twisted smile of the failing whale), siempre quedan las pupusas, siempre el país sobrevive a la grasa y a los gordos rollizos y la libertad viene siempre atada a un eructo, a un dolor de estómago, a voces desafinadas en tabernas baratas de revoluciones que bajan más fácil con un trago de cerveza, pan mojado en café, salsa chupada (chup! chup!) de los dedos.

Que vengan los dublineses, que vengan que entre carcajadas y canciones vamos a armar una gran historia solo construida con el sabor de la comida de las patrias decepcionadas.