Puño de Letras

No hay suficiente leche para cocinarte unas cajetitas dulces que te gusten y te arruinen los dientes. Que se te caigan todos y me besés más suave. No hay suficiente leche para hacerte un pastel de queso y que te llene los pezones de crema antes de besártelos. No hay suficiente tiendas de queso suave que se derrita para hacerte tortas y alimentarte grueso, gordo, para agarrarte panza cuando tenga frío. No hay suficiente día ni tiempo para oler tu nariz y verla crecer cuando te reís risueño. No hay suficiente espacio para guardar palabras bonitas en cajas feas y fumar mientras vos orinás en el suelo. No hay suficiente jabón o toallas o cepillos de dientes compactos para limpiarte el pelo o peinarte los dientes. No hay palabras que se pongan de pie y alcancen tu altura, copete, largo, altanero. No hay forma de ver monosílabos tatuados en tu espalda y que todos sean en positivo y me respondan con bonitas tildes y texturas de liebres cargadas de pelos. No hay suficientes jardines ni cojines ni espacio ni perros ni ladridos ni amigos que me digan todo lo que les gustó de vos. Todo eso te lo escribo pero con palabras insuficientes. Quisiera encontrar más. Quisiera poder hallar más.