Tanto tiempo, solo, sólo con el olor de mi cuerpo.
Paso mis manos por tu barba, la siento en la foto.
Veo tu vida, y tu vida se vuelve la mía, porque la compartimos como tontos comparten la distancia. Probablemente sea un error, estamos acostumbrados a los errores. Hay tanto espacio, tanta distancia.
En la distancia caben un montón de países, un montón de olas y el norte del atlántico, un montón de escalas.
¿Qué voy a hacer al verte? ¿Qué vamos a hacer?
Un balcón en la calle La Palma.
Hay un montón de teorías. Posibles prácticas. Posibles comprobaciones empíricas.
Me lastimo la mano pensando en vos y en las posibilidades. En las permutaciones.
Probablemente me duerma solo, cansado, con música de The Smiths al fondo. La infidelidad. Y se sentía como nada entonces, pero ahora regresa como una culpa.
Cuántas cosas nos hemos perdonado y cuántas cosas el tiempo nos ha visto ver como tonterías. Somos tontos y seguimos empeorando. Tontos que se quieren. Y que no pueden hacer nada al respecto.
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